Numéro 5

Et hop, une deuxième brève encore chaude pour la route:

Encore un peu à gauche. Encore. Encore… Foutus orkoïdes, même pas capables de suivre une piste aussi grossière. Encore…Encore…Plus que 12 mètres et ce sera un carton digne du maître instructeur. Netheal Gael était le meilleur piégeur de son escouade. Personne ne posait les appâts comme lui. Aujourd’hui, il avait simplement eu l’idée de déposer un pistolet shuriken avec 3 chargeurs complets au pied de cette arbre géant. Il avait soigneusement disposé le corps d’un gardien de façon à ce que l’on croit à une chute provenant de la cime du conifère.

Bon sang ! Que ces crétins sont lents à progresser ! Se doutent-ils de quelque chose ? Non, impossible. Le piège est simple mais parfaitement orchestré. La position de la tête, la distance du pistolet au corps du gardien, l’écorce éraflée…Non, tout est parfait. Et pourtant, ces crétins avancent vers l’arbre avec la précaution du chasseur. Il connaissait le goût des orkoïdes pour les armes, surtout chargées. Il savait qu’ils ne manqueraient pas de ramasser tout ce qui coupe, tranche, tire et explose. Netheal Gael connaissait les orks. Il ne les comprenait pas, mais pouvait prévoir leur réaction. C’était sa quinzième mission de reconnaissance en 6 mois. A chaque fois, il se devait de rapporter les positions exactes des canons et autres armes d’artillerie ainsi qu’une estimation du nombre d’individus. Le « camp de la forêt » était le plus excentré des 113 camps orkoïdes recensés dans la région d’Isilidir. Selon son estimation première, il comptait 650 individus, 20 véhicules lourds et surtout un spécimen monstrueux de cette race dégénérée qui avait la particularité d’être écouté par les autres. Lorsque ce dernier beuglait des sortes d’ordres : « N’en navan’, band’ de tétar’ ! » ou encore « Krevé lé touss ! », les plus petits s’affairaient à démarrer leurs engins crasseux et rouillés.

Bientôt… L’orkoïde de tête vient d’apercevoir le pistolet. Il s’avance. Pourquoi les autres ne le suivent-ils pas ? Etrange. D’habitude c’est la foire d’empoigne, ils hurlent, grognent, se précipitant sur le butin comme des charognards sur une carcasse pourrissante. 2 mètres… Netheal Gael repositionne sa main sur la crosse du fusil. Sa respiration est parfaite. Elle est rythmée par rapport au mouvement de sa cible. Cela fait 73 secondes que le viseur dynamique indique « cible vérouillée ». Ils sont quatre, marchant l’un derrière l’autre en file indienne. Le temps que le premier ork s’écroule, le deuxième sera atteint au front. Le troisième aura à peine le temps de tourner les épaules que lui aussi sera ciblé par le long fusil. Netheal Gael le tenait de son père, qui lui même le tenait de son aïeul. Une longue lignée de ranger. Même sa cape en caméléoline était un bien familiale. Combien de fois l’avait-elle sauvé d’une mort certaine ? 10 fois ? 15 fois ? Il ne savait plus. On a beau être ranger de l’Amlugisilrim, il est parfois difficile d’être totalement invisible et silencieux.

Soudain, le mot résonne dans sa tête : Quatre ! Quatre ! Ils ne sont que quatre ! Ou se trouve le cinquième orkoïde ? Panique, stress, angoisse…Il faut penser vite et agir. Se calmer, d’abord se calmer. Respirer. La litanie. Chanter la litanie du rôdeur. Calme…Calme…Attention, le quatrième individu porte ce qui ressemble à un lance-missile. Il faut le descendre avant le numéro 3. Respire… Respire…L’ork de tête est à présent sous l’arbre, il semble chuchoter quelque chose au numéro 2. Il se baisse…Maintenant !

Avant même que le haut du corps du Nob ne touche le sol, l’ork qui portait le « sak ô trézor’ » posa sa main sur sa gorge. La giclée de sang rouge vif qui s’échappait du numéro 2 éclaboussa les deux dernier qui, poussant des beuglements de rage, tentèrent d’armer leurs armes respectives. Numéro 3 eut à peine le temps de tourner le canon de son gro’flingu vers ce qui lui semblait être un rocher « ki’ tir’ ». La troisième détonation lui était destinée. Il s’écroula, un petit trou rouge sang à la place de l’œil gauche. Demeurait numéro quatre. Ce gros lourdaud venait de s’accroupir pour essayer de rattraper la rokett’ qui lui avait glisser des mains. Il mourut dans une explosion à peine atténuée par la végétation environnante.

Mieux vaut ne pas traîner ici. Le secteur grouillera d’orks dans moins de deux minutes. D’un geste simple, un peu à la manière des sabreurs, Netheal Gael rengaina son fusil dans son sac dorsal. Capuchon baissé, il commença sa précautionneuse marche arrière, en faisant bien attention de ne laisser aucune trace exploitable de son passage. Le rythme de son cœur retrouvait petit à petit une cadence normale. Déjà, les premiers tirs d’armes automatiques retentissaient derrière la lisière de la forêt. Son quadruple carton avait réveillé des moteurs surgonflés qui pétaradaient à chaque coup d’accélérateur donné par le « pilote ». « Pilote »…Cette pensée fit sourire Netheal Gael. Tout en courant à couvert vers le bas de la colline, il pensait aux équipages des vypers de sa division. De véritables maîtres du pilotage, des as, des serpents ailés insaisissables. Rien de commun avec ces primitifs conducteurs de truks.

Encore 500 mètres. Son œil exercé aperçoit déjà le fuselage du serpent camouflé par un holo-écran dispersif dans le coteau opposé. Plus que 400 mètres… Tout à coup, le ranger eldar s’arrêta net. Il ne respirait plus. Son cœur s’était arrêté de battre. Son visage déjà pâle devint livide : le camouflage en forme de brume du serpent n’était pas le résultat d’un holo-écran. L’odeur âcre de la fumée ne laissait aucun doute : son véhicule de transport, celui qui devait le ramener à la forteresse secrète était détruit. Les bras le long du corps, les yeux dans le vide, il n’arrivait pas à y croire. Comment cela avait-il pu se produire ?

Plongé dans ses interrogations, Netheal Gael ne vit pas venir le coup de kikoup’ qui lui traversa la cage thoracique de part en part. Le piégeur avait été piégé. Dans un craquement sinistre, l’ork retira son énorme machette du corps désarticulé du ranger. Son sourire béat laissait voir une rangée de crocs pourris lorsqu’il aperçut la sacoche contenant le long fusil ancestral. « Ahrr ! Une pétoir’ de tafioll’ ! Vé pouvouâr kustomizé mon flingu’ ». Numéro 5 était content.

Si ce texte vous a plu, ému, énervé, fait chier voire vomir, alors allez vous défouler et voter dans la section création du forum : "Pour ou contre une campagne w40k?"

Remarque, c'était de sa faute, il ne fallait pas ignorer le numéro cinq...

Côté forme, une remarque un peu subjective pour cela:

Citation :

son véhicule de transport, celui qui devait le ramener à la forteresse secrète était détruit. Les bras le long du corps, les yeux dans le vide, il n’arrivait pas à y croire. Comment ? Comment cela avait-il pu se produire ?

La question me semble poser un léger problème. Je ne sais pas pourquoi, mais ça ne me semble pas très convainquant. J'y aurais beaucoup préféré un:
"il n'arrivait pas à y croire, incapable de comprendre comment cela avait bien pu se produire..."

À toi de voir ce qui te convient le mieux. Je ne saurais vraiment encore dire pourquoi, mais la première formulation m'ennuie, comme trop hachée, ou pas assez réaliste, je ne sais vraiment pas.

Bref, de toute manière, lorsque l'on est incapable de même expliquer un simple doute, c'est que le texte est très bon.

Donc toutes mes félicitations, et vive les zorks (lol, ce sont vraiment eux, les héros de tes récits)...

Sur ce, Impe: "peut-être un simple problème de style personnel..."

Et y'a encore des gens qui croient que les orks sont bêtes !

Très bon récit j'aime beaucoup ce genre de retournement

Bravo Rabiyonel

Damned! impossible!

Bon j'écris la suite:

... quand soudain une tripotée de seigneurs fantômes accompagnés par mass de scorpions arrivent et tuent tous les orks. Fin.

Ahhh c'est mieux!

Bon récit très vivant encoreeeeeee !!!!

Un très bon récit, bien écrit, très vivant.
J'adore le retournement final. Et puis comme les orks sont mis à l'honneur, je ne peux qu'apprécier...

Très bon récit, je dois avouer, d'autant plus que la race ork montre une fois de plus sa supériorité vis à vis des autres races...

Non, franchement, j'ai bien aimé, le texte est clair, le style proche de ce que l'on peut attendre d'un point de vu Eldar...

Bonne continuation !

J'ai simplement corrigé quelques fautes et retiré le premier "comment?" qui ne rendait pas l'effet escompté, suite à la remarque d'Imperator.

Je vais essayé d'écrire régulièrement des petites histoires brèves qui tenteront d'illustrer le codex eldar. Merci pour vos encouragements.

C'est chanel ??? ok j'ai compris

Seulement une chose ne t'attaque pas aux Tyranides mais continue ce périple parmi les affrontements Eldar / autres races !

bien trouver la fin nice, rhaaa je veux un smiley avec chapeau et cigarette/pipe/cigare en bouche, c est mon dada

a+

alala... mais quel talent ! Tout le genie réside dans la derniere phrase. lol ça ma bien fait rire... clap clap bravo tout ça

et ... bien joué ! ... Numero 5

[Léger hors-Sujet]

Citation :

Seulement une chose ne t'attaque pas aux Tyranides ...

Hé, hé, hé ... Ca me rappelle une petite histoire que j'ai postée sur un autre site avec des Exodites, des Arlequins et des tyranides...

Pour ceux que ça intéresserait, ça se passe par ici : http://w40kaos.free.fr/?page=recits&id=1
Je crois que si ça ne fonctionne pas la première fois, il faut passer par la page d'accueil : http://w40kaos.free.fr/
[/Léger hors-Sujet]

++ Gandahar. Heu, en fait, mon histoire est TRES longue ++